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Stanford decidió salir a caminar por el pueblo, sin rumbo fijo. Después de un rato, sus pasos lo llevaron hasta la licorería del barrio, un lugar que había visitado innumerables veces a lo largo de los años. Entró, compró un paquete de tabaco como siempre y, sin pensarlo mucho, se sentó en el viejo sofá cerca de la puerta del local. El desgaste de la tela y los cojines rotos le daban un aire de antigüedad, pero para él era un buen sitio para fumar y dejar que el tiempo pasara.

Terminó el cigarrillo y lo apagó en el cenicero. Un rato después, algo en su distancia llamó su atención. A lo lejos, una figura comenzó a acercarse, caminando con una seguridad rara de ver por la zona. Un hombre de gran porte, caucásico que Stanford no pudo evitar notar. Intrigado, Stanford lo miró fijamente, manteniéndose en su asiento, una ligera sensación de extrañeza creciendo en su pecho. ¿Quién era ese tipo?

Stanford se quedó pensativo. La interacción había sido extraña, fugaz, el hombre se acercó, le entregó la tarjeta sin más y, sin esperar respuesta, se dio la vuelta y se alejó, perdiéndose en la distancia como si nada hubiera ocurrido. Al principio, no entendía nada. Pero cuando la observó nuevamente, algo en su interior hizo clic. Un viejo recuerdo... Todo cobró sentido.

En su pasado, después de dejar los Navy Seals, su vida tomó un giro abrupto. Un error lo llevó directo a prisión, donde pasó varios años encerrado. Fue allí, en ese ambiente de concreto y desesperación, donde conoció a un grupo criminal, un grupo que, de alguna manera, lo acogió cuando llegó. La lucha por la identidad y la lealtad ciega al grupo unieron a Stan con aquellos hombres. El símbolo en la tarjeta... el mismo que muchos de aquellos sujetos llevaban tatuado en sus brazos, en su cuello o en su pecho. Un trébol junto a unas letras: A. P. B. Algo relacionado con un grupo que operaba en la clandestinidad, pero cuyo poder se extendía más allá de las paredes de la prisión.

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