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Piezas Perdidas, Soluciones Rápidas

En el desguace Scrapyard Rogers, Harry notó que faltaban piezas clave para un encargo. Sin tiempo que perder, recordó un viejo desguace abandonado en la ciudad y decidió ir en busca de lo que necesitaba. Subió a su camión y se puso en marcha.

El sol comenzaba a ocultarse tras los edificios de la ciudad cuando Harry llegó al pequeño desguace abandonado. Había salido desde Roger’s con una idea en mente: encontrar alguna pieza útil en los autos olvidados de aquel sitio. Conducía su viejo camión de chatarra, estacionándolo en un rincón discreto para evitar llamar la atención. Bajó, echó un vistazo rápido a su alrededor y, tras asegurarse de que nadie estuviera cerca, se adentró en el lugar con paso decidido.

El desguace estaba en un estado deplorable, con hierbas creciendo entre los restos oxidados y montones de chatarra amontonados sin orden. Harry caminó entre los escombros hasta que encontró un coche que, aunque destruido, todavía conservaba algunas piezas aprovechables. Se acercó con cautela, analizando el estado del vehículo. Su carrocería estaba golpeada y cubierta de polvo, pero la puerta del conductor parecía estar en condiciones decentes.

Sin perder tiempo, dejó su caja de herramientas en el suelo y se agachó junto al auto. Con un destornillador y una llave inglesa, comenzó a aflojar los tornillos que sujetaban la puerta. Cada giro requería fuerza y paciencia, pues el óxido había hecho de las suyas con el metal. El silencio del lugar solo se rompía por el sonido de la herramienta raspando contra el hierro envejecido.

Tras varios minutos de esfuerzo, la última tuerca cedió de golpe. Harry, que estaba haciendo fuerza con ambas manos, perdió el equilibrio cuando la puerta se desprendió repentinamente. Cayó de espaldas al suelo con un golpe seco, soltando un gruñido de sorpresa. Miró la puerta a su lado y soltó una carcajada; no esperaba que fuera tan fácil… o tan traicionera.

Sacudiéndose el polvo del pantalón, se puso de pie y levantó la puerta con esfuerzo. Caminó hasta la parte trasera de su camión y, con un último empujón, la dejó caer en el interior. Cerró la compuerta y se limpió las manos en la camisa antes de mirar una vez más a su alrededor. No quería tentar más a la suerte, así que se subió al vehículo y encendió el motor. Era hora de regresar a Roger’s con su botín improvisado.

S c r a p y a r d R o g e r 's

El Jabalí del Segundo Piso

Esa noche, la luna apenas se dejaba ver entre las nubes sucias del desierto. Raymond Charlson y Harry Dawson estaban fuera del motel abandonado de Sandy, sentados en el capó oxidado de un coche que ya ni ruedas tenía, pasándose una botella barata entre risas huecas y los restos de un porro mal liado. Era una de esas noches en las que no pasa nada, pero todo puede pasar, y pasó.

Sin que nadie lo esperara, de entre los matorrales secos surgió un jabalí, grande, flaco y lleno de mala hostia. Se lanzó directo hacia ellos, como si los conociera de antes, como si viniera a ajustar cuentas. El primero en reaccionar fue Harry, pero para cuando quiso moverse, ya lo tenía encima. Lo embistió con fuerza, tirándolo contra la pared exterior del motel. El golpe fue seco, y el grito de Harry se mezcló con el gruñido salvaje del animal.

Raymond se quedó paralizado apenas un segundo, lo justo para ver cómo su colega, entre temblores y tosidos, sacaba un cuchillo que siempre llevaba metido en la cintura. Con un movimiento desesperado, le clavó la hoja al jabalí en la espalda. El bicho soltó un chillido infernal y salió corriendo hacia el interior del motel, perdiéndose escaleras arriba como si supiera el camino.

Raymond, con el corazón acelerado y los ojos desorbitados, soltó la botella, gritó algo incomprensible y echó a correr en busca de ayuda, tambaleándose como si tuviera fuego en los talones.

Al rato llegó un ranger del SASPS. Serio, curtido, de esos que no se sorprenden fácilmente... hasta que vio a un yonki sangrando y a otro gritando sobre un jabalí homicida. Revisó la zona, pidió refuerzos y se puso manos a la obra. Mientras los paramédicos trataban a Dawson —que seguía consciente—, otros miembros del SASPS entraron al motel con linternas y armas tranquilizantes.

En una de las habitaciones del segundo piso, encontraron al animal. Tirado, sangrando, pero todavía vivo. Con los ojos abiertos, como si estuviera esperando que alguien le pidiera perdón.

Lo sedaron, lo bajaron, y lo llevaron con veterinarios. Semanas después, lo soltaron de nuevo en la naturaleza. Como si nada. Como si no hubiera casi matado a un yonki en el desierto.

Desde entonces, Raymond y Dawson ya no se sientan fuera del motel a tomar la brisa. Ahora se quedan cerca de la puerta, con cuchillos al alcance y el oído atento. Porque aprendieron una verdad jodida: en Sandy Shores, hasta los jabalíes tienen sed de sangre.

C r a c k H e a d s

🇺 🇳 ㅤ 🇳 🇺 🇪 🇻 🇴 ㅤ 🇮 🇳 🇮 🇨 🇮 🇴... ㅤ🇪 🇸 🇴 ㅤ 🇨 🇷 🇪 🇴

Stanford decidió salir a caminar por el pueblo, sin rumbo fijo. Después de un rato, sus pasos lo llevaron hasta la licorería del barrio, un lugar que había visitado innumerables veces a lo largo de los años. Entró, compró un paquete de tabaco como siempre y, sin pensarlo mucho, se sentó en el viejo sofá cerca de la puerta del local. El desgaste de la tela y los cojines rotos le daban un aire de antigüedad, pero para él era un buen sitio para fumar y dejar que el tiempo pasara.

Terminó el cigarrillo y lo apagó en el cenicero. Un rato después, algo en su distancia llamó su atención. A lo lejos, una figura comenzó a acercarse, caminando con una seguridad rara de ver por la zona. Un hombre de gran porte, caucásico que Stanford no pudo evitar notar. Intrigado, Stanford lo miró fijamente, manteniéndose en su asiento, una ligera sensación de extrañeza creciendo en su pecho. ¿Quién era ese tipo?

Stanford se quedó pensativo. La interacción había sido extraña, fugaz, el hombre se acercó, le entregó la tarjeta sin más y, sin esperar respuesta, se dio la vuelta y se alejó, perdiéndose en la distancia como si nada hubiera ocurrido. Al principio, no entendía nada. Pero cuando la observó nuevamente, algo en su interior hizo clic. Un viejo recuerdo... Todo cobró sentido.

En su pasado, después de dejar los Navy Seals, su vida tomó un giro abrupto. Un error lo llevó directo a prisión, donde pasó varios años encerrado. Fue allí, en ese ambiente de concreto y desesperación, donde conoció a un grupo criminal, un grupo que, de alguna manera, lo acogió cuando llegó. La lucha por la identidad y la lealtad ciega al grupo unieron a Stan con aquellos hombres. El símbolo en la tarjeta... el mismo que muchos de aquellos sujetos llevaban tatuado en sus brazos, en su cuello o en su pecho. Un trébol junto a unas letras: A. P. B. Algo relacionado con un grupo que operaba en la clandestinidad, pero cuyo poder se extendía más allá de las paredes de la prisión.

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@Abdul-Kimjaro extiende mas la parte en la que vas, decides, y puedes viajar a Los Santos con sus consecuencias (nacionalidad Estadounidense, saber hablar inglés, etc.)