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En el vasto y árido Desierto de Grand Señora, CrackHeads recrea la antigua cultura sureña estadounidense, adaptando esa estética al entorno desolado donde viven. Su estilo de vida se define por la crudeza y la falta de escrúpulos, viviendo al margen de la sociedad de Los Santos.
Durante sus tiempos libres, los CrackHeads se dedican a robar para conseguir dinero que les permita satisfacer sus adicciones. El consumo de drogas como heroína, metanfetamina y cocaína es común entre ellos, pero cuando estas sustancias escasean, no dudan en recurrir a alternativas como la inhalación de gasolina, pegamento e incluso pintura, en un intento desesperado por escapar de su realidad.
El Desierto de Grand Señora, su hogar, se convierte en el escenario perfecto para una cultura que parece no querer ser parte del mundo moderno. Entre la tierra polvorienta y los vehículos off-road, los CrackHeads se sienten dueños de su territorio, alejados de la civilización y atrapados en un ciclo de consumo y supervivencia.
¿A QUE SE DEDICAN?
CrackHeads se dedica a dos aspectos, LEGAL e ILEGAL. Por la parte legal, lo más corriente es dedicarse a la caza, pesca, ganadería... se aprovecharan todos los campos y lugares del norte del servidor, cada uno tiene sus pros y contras pero suelen ser similares. También, se encuentra el aspecto de ilegal, puede ser la venta de drogas o la fabricación para traspasarla a los Drug Dealers que pertenezcan a la organización. También se encuentra el aspecto de armas, fabricación de ellas y su uso propio.
COMPRENSION DEL TRANSFONDO CULTURAL
Influencias de la cultura sureña estadounidense: Los CrackHeads se inspiran en los estereotipos de los "paletos" y "basuras blancas" de la cultura sureña. Esto implica una vida alejada de las normas sociales, a menudo en el abandono, donde la crudeza y la falta de oportunidades son comunes. Estos personajes reflejan una subcultura aislada de las grandes ciudades, con una conexión escasa a la sociedad urbana de Los Santos.
Estética ruda y marginal: La apariencia de estos personajes es generalmente sucia, desgastada, con ropa rota o envejecida, lo que refuerza la idea de un grupo en constante lucha por sobrevivir. Su aspecto refleja su vida en el desierto, su relación con la naturaleza agreste y su indiferencia por las normas sociales. Características psicológicas y emocionales
Desesperación y necesidad constante: Al no tener acceso constante a drogas, la desesperación es palpable. Inhalar gasolina, pegamento o pintura se convierte en un acto desesperado para escapar de la cruda realidad. Esta necesidad de sustancias debe reflejarse en la interpretación, mostrando cómo esta dependencia afecta sus interacciones y decisiones.
¿COMO FORMAR PARTE DE LA FACCION?
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¿Qué NO aceptaremos dentro de la organización?
Gente con excesiva cantidad de sanciones administrativas.
Gente procedente de organizaciones con extrema fama por realizar troll.
Gente relacionada con cualquier tipo de usuario extremadamente conflictivo en la comunidad.
¿Pruebas a realizar para ingresar en la organización?
Robo de vehículo o propiedad.
Rol de agricultura, ganadería, caza o pesca.
Pelea con miembro de facción para poner a prueba o pelea con una persona cualquiera.
Preparación de dosis de cualquier droga en bolsa para posterior venta.
Venta de 8-10 ziplocks de droga alrededor de todos Los Santos.
Fabricación de cualquier tipo de droga supervisada por un miembro de la cúpula.
Aunque todas las pruebas sean aprobadas por la cúpula, no significa que ingreses a la organización, quizá por motivos externos que se brindaran, actitudes, recomendaciones de terceros...
Si estas interesado en formar parte del proyecto deberás contactar con @truni0 via discord para que se comente con el usuario como realizar la creación del personaje y que el comente las maneras de poder contactar IC con la organización.
En el norte las cosas no son fáciles para los chicos del motel, haciendo todo lo necesario para sobrevivir a como de lugar. Desde hace tiempo en el norte comida escasea, y la gente del pueblo se tiene que rebuscar para conseguir aunque sea un poco de carne y no irse a dormir con la barriga vacía. Por lo mismo, en el día de hoy a los chicos les tocó salir de caza, pero no una caza normal, una caza por el pueblo.
Los chicos se dieron cuenta que por la zona de las casas abandonadas cerca del motel habitaban muchos roedores, ratas, mofetas, y hasta zarigüeyas; por lo mismo, Jack convocó a los chicos que estaban por la vuelta para ver si conseguían algo de comida.
No tardaron mucho en aparecer las primeras presas, un nido de ratas dentro de una cocina a la cual Jack pateó, y salieron unas cuantas desparramadas, por lo cual los chicos aprovecharon para coger las que podían. Una de ellas quedó arrinconada en una esquina, y no resistió ante la fina puntería de Jack con el cuchillo. Pero el resto no se quedaba atrás, Ryan no encontró ratas, si no algo mejor, mucho mejor, una mofeta.
Pero lo mejor fue lo último, una zarigûeya saliendo de entre los arbustos. Jack avisó de la misma al grupo, y, sin dudarlo, cuando la misma se hizo la muerta (como de costumbre), jaló el gatillo de su pistola y ahora si que había comida.
Harry se acerco al cadaver del animal, y mientras los chicos juntaban lo conseguido en su "caza" el decidió despellejar a este mismo y llevarse su piel. ¿Pero a todas estas, la carne no se come si no se cocina, no?
Claramente, por lo mismo, los chicos no dudaron en despellejar a los animales, destriparlos y aprovechar con sus vísceras y sangre para hacer una morcilla improvisada en la vieja licorería del pueblo.
Al llegar, el primer problema esperaba a los chicos en la puerta de la licorería, esta estaba cerrada con llave. Jack sugirió usar una ganzúa para abrir la puerta, pero Ryan pensó otra cosa, darle de martillazos a la cerradura. Finalmente lo logro, a veces la fuerza bruta si es la solución.
Se pusieron todos manos a la obra, arriba en la licoreria los chicos comenzaron a preparar su banquete, mientras unos despellejaban otros degollaban a los animales, recolectan su preciada sangre para una "morcilla".
Jack emprendió esta aventura culinaria y se quedo en la licorería preparando las morcillas, mientras Harry se llevo los animales despellejados para cocinarlos en una brasa que había preparado en un barril.
C r a c k H e a d s
Las drogas no aparecen de la nada. Mientras algunos las importan desde el exterior, otros prefieren hacer su propio producto, nacionalmente. Y Harry, durante sus años en prisión, había aprendido mucho más que solo a sobrevivir. Había aprendido cómo manejar lo que el sistema no veía, cómo producir desde las entrañas del país lo que otros preferían traer desde más allá de las fronteras.
La cárcel no solo era un lugar de castigo, sino también un espacio donde las reglas del exterior quedaban atrás. En su tiempo allí, muchos de los presos habían aprendido a producir lo que el sistema no podía controlar: el "mercado local".
Harry rebuscó entre los arbustos dentro de la prisión, buscando las raíces y hongos que había aprendido a identificar con el tiempo. Esos productos, simples pero poderosos, los utilizaba para preparar su "mercancía nacional".
Después, Harry tuvo que infiltrarse en la enfermería de la prisión. Sabía que allí encontraría lo que necesitaba: calmantes caducados, esos que la mayoría de los presos usaban para adormecer su dolor, pero que él aprovechaba para completar su mezcla. Nadie prestaba atención a los medicamentos vencidos...
Se dirigió a la sala de artes. Nadie sospechaba que un hombre que estuviera interesado en pintar o trabajar con madera. Con esa excusa, disimuladamente tomó unas latas de barniz, como si fuera a usarlas para la madera. Nadie se fijó en él. En ese lugar, siempre había algo que podía "tomar prestado".
Con los ingredientes en su mono, Harry se dirigió a una sala abandonada en el ala más separada de la prisión. Nadie preguntaba qué sucedía allí. Los federales ni siquiera se daban cuenta de que ese espacio se había convertido en un taller improvisado para muchos reclusos que, como él, habían aprendido a producir en silencio.
Con los materiales rudimentarios que había conseguido en la prisión, Harry terminó su preparación. Usando lo que había robado, logró crear el producto que tantos buscaban. Lo colocó cuidadosamente en jeringuillas contrabandeadas, que pasaban de mano en mano entre los reclusos. El producto final: jeringas llenas de fentanilo, listas para la venta en el mercado negro de la prisión.
Ryan Robins se recostaba en el suelo, con un cigarro entre los labios, dejando que la brisa del desierto le enfriara la piel. El día en Sandy Shores era tranquilo, con el lejano ulular de un coyote y el parpadeo de luces en la carretera.
Entonces lo vio.
Un deportivo negro, reluciente bajo el sol, estacionado junto a una vieja valla de madera. No encajaba en el lugar. Parecía un trozo de lujo perdido en un pueblo donde el óxido y el polvo mandaban.
Ryan entrecerró los ojos y sonrió. Si alguien podía sacarle provecho a eso, era él.
Sabía que no tenía herramientas profesionales, pero la necesidad enseñaba a improvisar. Caminó con calma hacia los restos de una construcción abandonada, donde recordaba haber visto bloques de concreto apilados entre la basura y la maleza seca.
Los levantó con esfuerzo y los llevó hasta el deportivo, dejándolos cerca sin hacer ruido. Después, sacó su vieja llave ajustable del bolsillo de su chaqueta. No era la herramienta ideal, pero haría el trabajo.
Miró alrededor. Nadie en la carretera. Nadie en el motel. Solo él y la oportunidad.
Ryan se agachó junto a la primera llanta y colocó los bloques de concreto bajo el chasis. Con paciencia, aflojó las tuercas, aplicando toda su fuerza. La primera llanta salió sin problemas, la segunda también.
El sudor resbalaba por su frente mientras terminaba con la tercera. Para cuando quitó la última, el deportivo quedó inclinado sobre los bloques, impotente.
Ryan miró su trabajo y dejó escapar una risa baja. No había sido difícil.
Tomó las llantas y las subió una por una a la parte trasera de su Bodhi, asegurándolas con una cuerda vieja. Eran buenas, aún tenían bastante vida. No pensaba ponerlas en su camioneta. Su plan era venderlas al mejor postor.
Subió al asiento del conductor y encendió el motor. El rugido ronco de la Bodhi rompió el silencio del pueblo mientras Ryan tomaba el camino de tierra hacia la carretera.
Mañana, con algo de suerte, tendría dinero en los bolsillos otra vez. En un lugar como Sandy Shores, todo tenía un precio.
Harry caminaba por el pueblo con unas herramientas en las manos, rumbo al rancho O'Neil para reparar unas tejas que se habían soltado durante una tormenta. Mientras avanzaba por el camino polvoriento, se cruzó con un viejo conocido que descansaba junto al 24/7. Sin dudar, Harry le pidió ayuda, sabiendo que, en el pueblo, nadie dudaba en echar una mano cuando se necesitaba. El chico, aceptó sin reservas. En ese lugar, la ayuda mutua no era una excepción, sino una regla no escrita que mantenía a la comunidad unida, pase lo que pase.
Minutos después llegaron al rancho. Bajaron al sótano, un espacio oscuro y polvoriento, donde guardaban el material de repuesto. Allí, tomaron una caja con tejas y algunas herramientas extra que necesitarían para la reparación.
Luego, se dirigieron hacia el tejado. Harry subió primero, ayudando a levantar las herramientas y la caja con las tejas. Una vez arriba, se aseguraron de que todo estuviera listo antes de comenzar con la reparación, trabajando de manera rápida y eficiente bajo la luna.
Llegaron al lugar donde estaba el hueco de las tejas. Ambos se acercaron y, sin perder tiempo, comenzaron a sacar las herramientas. Se pusieron a trabajar, cada uno en su tarea, reparando el daño ya habían hecho esto muchas veces.
Comenzaron a sacar las tejas con el martillo, golpeando con cuidado para no romperlas. A medida que las extraían, iban cayendo al suelo, una tras otra, haciendo un suave ruido al impactar contra la tierra.
Tras varios minutos, comenzaron a colocar las nuevas tejas, esta vez con la ayuda de una pistola de clavos. Cada una encajaba en su lugar, asegurada rápidamente por el sonido seco de los clavos al perforar la madera. El trabajo seguía su curso, con la precisión que solo la práctica podía brindar.
Finalmente, bajaron del tejado y se dirigieron al coche de Harry. Tras terminar el trabajo, guardaron las herramientas en el maletero, satisfechos con lo que habían logrado. El trabajo bien hecho les dejó una sensación de tranquilidad antes de marcharse.
El sol caía a plomo sobre Sandy Shores. Ryan, Gio y Harry estaban sentados en las escaleras del viejo motel, fumando y dejando que la brisa del desierto les golpeara la cara.
Entonces, un sureño desconocido llegó en su Quad y lo dejó aparcado junto a una de las habitaciones. Brillante, con llantas gruesas y nuevas, prácticamente pidiendo ser tomadas.
Ryan miró a Gio y luego a Harry. No hizo falta hablar. Todos pensaron lo mismo al mismo tiempo.
Se levantaron con calma y fueron a la parte trasera del motel. Entre los escombros encontraron unos viejos ladrillos y un par de llaves ajustables.
Regresaron al Quad sin levantar sospechas. Gio levantó el vehículo lo justo para meter los ladrillos debajo, asegurándolo. Harry y Ryan sacaron las llaves y empezaron a trabajar.
Era cuestión de minutos.
El metal crujió cuando las primeras tuercas cedieron. Gio giraba con fuerza, Ryan sostenía las llantas y Harry vigilaba.
Una. Luego otra. El Quad se inclinó sobre los ladrillos, inmóvil.
Ryan sonrió, limpiándose el sudor de la frente. Trabajo rápido, sin ruido y sin testigos.
Tomaron las llantas y las subieron una por una al maletero de la Bodhi, asegurándolas con una cuerda. Eran buenas y valdrían algo.
Ryan encendió el motor, y la camioneta dejó atrás el motel, levantando polvo en la carretera.
Antes de que el dueño notara lo ocurrido, ellos ya estarían camino a un comprador.
@VANI22 De alguna forma hay que comer en el norte.
El Rancho O’Neil siempre había sido un lugar de paso. Aunque no estaba abandonado, el descuido era evidente en sus establos sucios y estructuras gastadas por el tiempo. De vez en cuando, personas y trabajadores temporales se quedaban allí. Bajo la luz de la luna, el rancho parecía suspendido entre el pasado y el presente, esperando a alguien que le devolviera un poco de vida.
Era una noche tranquila en el norte. Harry, algo cansado por el largo viaje, llegó al Rancho O'Neil con su Yosemite Rancher. Estacionó cerca de los establos, dejando el motor apagado y la luz del faro iluminando el terreno polvoriento. Abrió el maletero y sacó un rastrillo y unas bolsas plásticas, herramientas que sabía que necesitaría. Estaba decidido a revisar los establos, especialmente el de la vieja yegua que no había estado en las mejores condiciones últimamente.
Al llegar al establo, Harry se acercó a la yegua. Era una vieja bestia, con el pelaje opaco y sucio, las costillas marcadas bajo la piel tensa. La yegua estaba en malas condiciones, y sus ojos reflejaban el temor y el dolor acumulado durante tanto tiempo. Harry suspiró, sabiendo que no sería un trabajo fácil, pero también consciente de que si no hacía algo, la vida de ese animal sería aún peor.
Con mucha cautela, Harry intentó sacar a la yegua del establo. El animal, temeroso, se resistía, pero Harry, con paciencia, logró sujetarla. Era difícil, porque la yegua estaba asustada y reacia a moverse. Finalmente, la llevó fuera del corral y la amarro a una de las vigas del establo, asegurándola para poder trabajar con ella sin riesgo de que huyera o se descontrolara.
Harry entró nuevamente al establo, armándose de paciencia. Sacó el rastrillo y comenzó a limpiar los deshechos de la yegua. El olor nauseabundo llenaba el aire, pero Harry no se inmutó. Rastrilló cuidadosamente el estiércol amontonándolo en una esquina del establo. No era un trabajo agradable, pero sabía que era necesario para la salud de la yegua y para mejorar las condiciones de su entorno.
Una vez que tuvo suficiente amontonado, Harry comenzó a recoger los deshechos con cuidado y los puso dentro de una de las bolsas plásticas. El olor era abrumador, pero Harry se mantenía firme. Metió los desechos dentro de la bolsa sin prisa, asegurándose de no dejar nada atrás. Cada movimiento era preciso, como un trabajo que debía hacerse bien, no solo por el bienestar del animal, sino también por la integridad del rancho.
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Con la bolsa llena, Harry la sacó del establo y la dejó cerca de una de las vigas, en un rincón apartado. Luego, regresó al lado de la yegua. Desató el lazo que la mantenía sujeta y la condujo nuevamente hacia su corral. La yegua parecía más tranquila, al menos por el momento, y Harry la metió dentro de su establo, cerrando la puerta tras ella, asegurándose de que estuviera bien atada adentro.
Con la yegua ya dentro de su establo, Harry se encargó de atarla nuevamente, esta vez dentro de un espacio más seguro. Cerró la puerta con firmeza y se aseguró de que todo estuviera en orden. Observó a la yegua por un momento, notando que, aunque su condición no era excelente, al menos estaba en un ambiente más limpio y ordenado que antes...
Harry, exhausto por el trabajo y la suciedad del proceso, caminó de regreso a su coche. Abrió el maletero de su Yosemite Rancher y dejó el rastrillo y las bolsas plásticas dentro. Cerró el maletero con un suspiro, sintiendo el cansancio en sus huesos. Miró hacia el rancho una última vez antes de subirse al coche. Había hecho lo que pudo esa noche, pero sabía que había más trabajo por hacer. Por ahora, podía irse tranquilo sabiendo que la vieja yegua tendría un descanso más merecido.
Jack y Ronnie no tenían mucho para hacer a media tarde en el pueblo de Sandy Shores, y, debido a la escasez de dinero que había por el motel, decidieron salir a ganarse el pan ayudando a la gente del pueblo.
Fue entonces que salieron en búsqueda de trabajo, al centro del pueblo, el cual estaba bastante movido a estas horas, encontrando así a dos de los miembros de un MC amigo, los Desert Bastards. Los chicos les comentaron que estaban en búsqueda de trabajo, y estos agradables vecinos les comentaron que en un motel de la Ruta 68 había un dispensador de agua roto, a lo cual Jack y Ronnie se subieron a su Youga y salieron en búsqueda del pan.
Al llegar, los chicos les indicaron cual era, y el dúo se puso manos a la obra, primero inspeccionando el dispensador, notando rápidamente las fallas, las cuales estaban en las canillas del mismo, ya que estaban viejas y rotas, y la alta suciedad que tenía toda la máquina.
Al encontrar las fallas, e identificar la máquina y sus aperturas, comenzarían el trabajo, abriendo la máquina entre los dos, quitándole la tapa e identificando los problemas del interior, viendo la alta suciedad de la antigua máquina y la vejez de sus componentes. Por esto, Jack tuvo que ir a su caja de herramientas en búsqueda de dos nuevas canillas para la máquina, cosa que hizo, y seguídamente, cambió en la máquina.
Con un gran trabajo en equipo, Ronnie limpió la máquina en profundidad, para que luego Jack pudiese cambiar correctamente las canillas de la máquina, enroscándolas, lubricandolas con WD40 y enroscándolas de teflón, para luego poder cerrarla y disfrutar de la máquina funcionando a la perfección.
Al finalizar con el trabajo, los chicos lo comunicarían a los vecinos, recibiendo así su paga para luego retirarse con el trabajo ya hecho.
Hacía días que nadie ordeñaba, y si no lo hacían pronto, la leche se echaría a perder. Con esa idea en mente, Ronnie y Alexander decidieron encargarse del trabajo. No era la tarea más difícil, pero requería algo de técnica, y Alexander aún tenía mucho que aprender.
Ronnie y Alexander caminaron hasta el corral de las vacas. El aire olía a tierra húmeda y ganado. Se detuvieron frente a una de las vacas más tranquilas, lista para el ordeño. Ronnie miró a Alexander y, con una media sonrisa, le preguntó si sabía ordeñar. Alexander negó con la cabeza, un poco inseguro. Sin perder tiempo, Ronnie se agachó junto al animal y comenzó a explicarle cómo hacerlo, mostrando cada paso con calma.
Con movimientos firmes y precisos, Ronnie continuó ordeñando, llenando poco a poco el cubo de leche. La vaca permanecía quieta, acostumbrada a la rutina. Tras varios minutos, el cubo estaba lo suficientemente lleno, y Ronnie se incorporó, sacudiéndose el polvo de los pantalones. Miró a Alexander y le hizo un gesto para que tomara su turno.
Alexander observó el cubo lleno y, antes de empezar, le lanzó un par de preguntas a Ronnie sobre la técnica. Ronnie respondió con paciencia, dándole algunos consejos más antes de dar un paso atrás. Con algo de torpeza, Alexander se acomodó junto a la vaca y empezó a intentarlo, al principio sin mucho éxito, pero sin rendirse.
Poco a poco, los movimientos de Alexander se volvieron más firmes y seguros. La leche comenzó a fluir mejor y el sonido rítmico del líquido cayendo en el cubo llenó el establo. Ronnie cruzó los brazos, observando con satisfacción cómo su amigo finalmente lo hacía bien. Cuando el cubo estuvo lleno, Alexander se levantó con una sonrisa de logro en el rostro.
Ronnie tomó ambos cubos con firmeza, sintiendo el peso del trabajo bien hecho. Caminó hacia la Youga Classic, asegurándose de no derramar nada. Las botas crujían sobre la tierra mientras avanzaba, con Alexander siguiéndolo de cerca. Al llegar al vehículo, dejó los cubos en el suelo por un momento, tomando un respiro antes del último esfuerzo.
Alexander abrió el maletero de la Youga y, con cuidado, ayudó a Ronnie a levantar los cubos y acomodarlos dentro. Se aseguraron de que estuvieran bien colocados para evitar derrames durante el camino de regreso. Cerraron el maletero y, sin necesidad de decir mucho, compartieron una mirada de satisfacción antes de subir al coche y marcharse del rancho.
En un rincón olvidado de Sandy Shores, un viejo laboratorio clandestino de la licoreria espera ser usado una vez más. Harry, Alexander, Randall y Ryan, se reúnen para llevar a cabo una preparación del oro azul del pueblo.
Una tarde cálida, Harry, Alexander, Randall y Ryan llegaron a la vieja licorería de Sandy Shores. El lugar, aunque abandonado, seguía siendo el sitio perfecto para sus "experimentos". La entrada estaba bloqueada por una piedra que servía de cerrojo, y con un fuerte empuje, Harry la apartó, dejando al descubierto el acceso. Los chicos entraron al laboratorio, listos para empezar su trabajo.
Al interior del lugar, el laboratorio estaba en pésimas condiciones. Los estantes estaban llenos de frascos rotos y herramientas oxidadas. El fuerte olor a productos químicos invadía el aire, mezclándose con el polvo y la mugre. Aunque el sitio estaba descuidado, era el espacio ideal para lo que tenían en mente. Con el ruido de sus botas resonando en el suelo, se prepararon para comenzar.
Randall y Alexander comenzaron a sacar los materiales que habían traído. De debajo de una mesa vieja, sacaron un bote de amoniaco y lo colocaron cuidadosamente sobre una bandeja de metal. Era una parte crucial del proceso, y ambos sabían que debían tener mucho cuidado con cada paso. El silencio del lugar solo era interrumpido por el sonido de las latas y frascos al ser movidos.
Con la bandeja lista, Randall y Alexander conectaron dos cables a la base de la bandeja. Luego, un tubo con gas butano fue conectado a otro extremo de la bandeja. Ryan, que observaba con atención, le dio a Alexander una señal para abrir el gas. Cuando lo hicieron, una pequeña chispa de reacción química ocurrió, causando que la mezcla se tornara de un color azul brillante.
Ryan, con una botella de metilamina en la mano, se acercó a los chicos y les pasó el frasco. "Esto es lo siguiente", les dijo mientras ambos chicos vertían la sustancia en un matraz. Luego, con cuidado, lo colocaron sobre la bandeja donde la mezcla comenzaba a burbujear ligeramente. El proceso estaba avanzando bien, aunque todos sabían que quedaba mucho por hacer.
Con la mezcla en marcha, Harry sacó dos botes de su mochila. Uno contenía polvo de cloruro de sodio y el otro, fenil. Los chicos lo miraron mientras les entregaba ambos botes. Randall y Alexander, comenzaron a mezclar ambos compuestos en un matraz. El polvo comenzó a disolverse y formó una mezcla espesa que se veía prometedora.
A continuación, Alexander y Randall, siguiendo las instrucciones de Harry, tomaron pequeños pedazos de papel de plata y los enrollaron en pequeñas bolitas. Las colocaron dentro de otro matraz, tras lo cual les echaron un poco de alcohol. La preparación estaba tomando forma, pero aún quedaba un paso importante.
Con mucho cuidado, los chicos vertieron la mezcla de fenil y cloruro de sodio junto con las bolitas de papel de plata y alcohol sobre la bandeja con la mezcla de amoniaco. La reacción fue rápida, generando una fuerte efervescencia y haciendo que las bolitas de papel de plata se desintegraran, liberando una sustancia clara que empezó a mezclarse con los otros ingredientes.
Después de unos minutos, la mezcla estaba lista. El producto final, una bandeja de metanfetamina, aunque no estaba completamente cristalizada, se había formado en la bandeja. Lo dejaron reposar en una estantería para que se secara y se cristalizara por completo. Una vez terminado, los chicos decidieron que era hora de marcharse. Cerraron la puerta con la piedra de cerrojo y se fueron del laboratorio.
El calor del desierto se hacía sentir en cada rincón de Sandy Shores, y el polvo flotaba perezoso sobre el asfalto agrietado. Ryan, con la ropa arrugada y el paso lento de quien no tiene prisa por nada, llegó a la pequeña tienda del pueblo. A pesar de su aspecto desaliñado, se notaba que conocía el lugar de memoria.
Al entrar, levantó la mano en señal de saludo y se acercó al mostrador. Jessie, la encargada, le indicó con un gesto tranquilo hacia la parte trasera de la tienda, donde lo esperaban varias cajas apiladas.
En la trastienda, el aire era más denso y olía a cartón viejo. Ryan se puso manos a la obra con la calma de quien no tiene apuro. Levantó las cajas una por una, y comenzó a vaciarlas. Dentro, botellas de agua alineadas como si esperaran turno y bolsas de patatas fritas crujían al mínimo contacto. Fue sacando todo y acomodándolo en una vieja carretilla de metal, que chirriaba con cada movimiento. Aunque sudaba y resoplaba con cada viaje, Ryan no se detenía. Parecía encontrar cierto ritmo en la tarea.
Ya con todo el contenido de las cajas fuera, Ryan empujó la carretilla hacia el frente de la tienda. Primero se dirigió a la nevera. Abrió la puerta con cuidado y comenzó a colocar las botellas de agua, alineándolas con una precisión que contrastaba con su aspecto. Una tras otra, ocupaban su lugar en las repisas frías, formando filas limpias y ordenadas. Luego, se acercó a la estantería de los snacks. Ahí vació el resto de la carretilla, acomodando las bolsas de patatas con cierto cuidado para que quedaran bien visibles. El espacio que antes parecía vacío ahora lucía lleno y ordenado.
Una vez todo estuvo en su sitio, Ryan se secó la frente con la manga de la camiseta y miró su trabajo con una mezcla de satisfacción y cansancio. Se dirigió nuevamente al mostrador, donde Jessie ya lo esperaba. Tras intercambiar un par de gestos, ella le entregó unos cuantos billetes arrugados. Ryan los guardó sin contar, con la confianza de quien ya ha hecho esto antes. Luego se dio media vuelta y salió por donde había venido, dejando tras de sí un leve chirrido en la puerta y un breve rastro de polvo en suspensión.
Harry, Alexander y Ryan se lanzaron en una lancha rumbo a Cayo Perico, una isla selvática y olvidada cerca de Los Santos. Iban con una idea clara: preparar la mejor cocaína de todo Los Santos.
Ya se encontraban sobre la lancha, cortando las olas en dirección a Cayo Perico, esa isla tropical llena de selva y peligro, se veía al fondo. Los tres se miraban, el sol les pegaba en la cara, y sabían que se metían en algo grande. El viaje en barco no era largo, por cada segundo que pasaba sentías como el que el olor salado del mar se metía entre tus huesos.
Tras horas de navegación, la lancha atracó en un pequeño muelle oculto entre la vegetación de la isla, donde no había mucho más que unas casas rotas y un par de barcas viejas. No era un puerto oficial, solo unas tablas de madera apoyadas sobre piedras, lejos de miradas curiosas. Bajaron con cuidado, llevando solo lo necesario.
Caminando por un estrecho sendero selvático, los chicos llegaron al laboratorio. Un edificio de concreto roto, con más agujeros que paredes. "Este lugar se ve hecho una mierda", dijo Alexander mientras se metía entre las plantas. Era una estructura vieja, oculta entre la maleza, con techos de chapa oxidados y paredes de concreto agrietado. Aunque descuidado, seguía siendo funcional.
Al lado del laboratorio crecía un modesto cultivo de coca. Se repartieron navajas, machetes y cuchillos para comenzar a cortar las plantas. Un par de machetazos y ya tenían unas buenas plantas que llevarse al laboratorio. Las raíces se mantenían húmedas por la humedad del ambiente selvático.
Cada uno tomó un puñado de plantas y se las cargó al hombro. El regreso al laboratorio fue tranquilo, aunque el calor los obligó a hacer una pequeña pausa en el camino. No era la primera vez que pisaban esa isla pero sin embargo, no estaban acostumbrados a un calor tan húmedo.
Una vez de vuelta, dejaron las plantas sobre las mesas rotas que se encontraban en el laboratorio. Había polvo por todos lados, y el aire estaba lleno de un olor a humedad y a quimicos. Pero eso no les importaba. Se pusieron a trabajar rápido, sin perder el tiempo.
Con las manos comenzaron a separar las hojas de los tallos. Los tallos los tiraban al suelo, mientras que las hojas eran organizadas a un lado. Trabajaron con ritmo, cada uno enfocado en su parte del proceso.
Luego, cada uno tomó un bowl metálico grande y con cuchillos, machetes y navajas, comenzaron a cortar las hojas. Harry no era delicado con eso, pero tenía lo que necesitaba: manos fuertes y un buen olfato para el trabajo sucio. La idea era reducirlas para facilitar la mezcla posterior. Era un trabajo lento, pero había que hacerlo.
Se acercaron a las estanterías y tomaron bolsas etiquetadas con “cal agrícola” y “cemento”. Aunque no eran materiales comunes en un laboratorio tradicional, eran clave en la preparación de la cocaína. Todo se iba uniendo como un pastel raro.
De regreso en la mesa, vertieron cantidades irregulares cal sobre las hojas troceadas y luego añadieron agua con sal que habían almacenado en bidones bajo la mesa.
Caminaron hacia la zona trasera del laboratorio, donde había varios barriles metálicos llenos de gasolina. Con recipientes variados, llenaron varios botes que llevarían a la mezcla. Un poco de gasolina aquí, un poco allá. Todo tenía que ser parte del plan.
Añadieron la gasolina a la mezcla, la cual comenzó a generar burbujas y calor. Usando paletas de madera, removieron todo. Después de asegurarse de que la consistencia era adecuada, dejaron los bowls ya que debían fermentar durante la noche.
Ya entrada la tarde, se retiraron del laboratorio hacia una pequeña choza construida previamente. Era simple, hecha de madera y hojas de palma, pero suficiente para pasar la noche. Algunos dirían incluso mejor que el motel...
El sol ni había terminado de salir cuando Harry, Alexander y Ryan se desperezaron en la choza donde habían pasado la noche. Entre mosquitos, calor pegajoso y el crujir de la selva, no habían dormido muy bien, pero el trabajo los esperaba.
El camino al laboratorio era un sendero medio hecho, de esos donde las ramas te golpean la cara y cada paso suena a barro mojado. Cruzaron un tronco caído, esquivaron un par de charcos, y hasta vieron un mono que salió corriendo entre los matorrales. Ninguno hablaba mucho, pero sabían que en ese laboratorio les esperaba la mezcla que habían dejado fermentar anoche. Y con suerte, hoy verían si todo ese esfuerzo valía la pena…
Al llegar, el olor les golpeó de una. La mezcla estaba tal cual la habían dejado, pero ahora se notaba más espesa y blanca. Entre los tres empezaron a sacar las hojas del bowl, que ahora parecían haber soltado todo su jugo, dejando una pasta blanquecina bastante peculiar.
Con seguridad rebuscaron con la mirada, se acercaron a la estantería polvorienta y empezaron a sacar botes. Uno decía “sosa cáustica”, otro “ácido sulfúrico”, y otro más tenía una etiqueta borrosa pero olía a amoníaco. “Esto huele a que va a funcionar”, dijo Ryan, mientras dejaban los botes en la mesa como si fueran ingredientes para una receta de la abuela.
Empezaron a echar los químicos sobre la mezcla, uno a uno, sin ningún tipo de medida exacta. Primero la sosa, luego el ácido, y al final el amoníaco. La mezcla empezó a burbujear y soltar vapor. El agua se empezó a evaporar casi al instante, dejando una pasta aún más densa, todos retrocedieron por el calor que largaba la reacción.
Ya sin tanta agua, tomaron otro bowl y un trapo viejo que encontraron colgado de una silla rota. Pusieron el trapo sobre el bowl y empezaron a vaciar la mezcla encima, usando el trapo como si fuera un colador casero. Lo que pasaba al bowl era un líquido sucio, mientras que en el trapo quedaba una pasta blanca espesa que parecía tener algo de potencial.
Extendieron el trapo con la pasta sobre una bandeja de metal que sacaron de una de las estanterias del laboratorio. Con cuidado, estiraron todo para que la pasta quedara bien repartida. Después pusieron la bandeja sobre una estantería polvorienta, donde el sol que entraba por las grietas de las paredes le daría calor. “Que se seque sola… como el barro después de llover”, dijo Harry.
Sabiendo que ya no podían hacer más por el momento, salieron del laboratorio. Buscaron unas cortinas viejas de lona, medio rotas pero útiles, y las colgaron en la entrada para tapar todo desde fuera. Así nadie vería lo que había dentro. Ryan amarró una con un trozo de cable oxidado.
Con el sol ya bajando y el trabajo hecho por ahora, los tres comenzaron a caminar de vuelta hacia el puerto. No hablaban mucho, solo se oía el sonido de las ramas bajo sus botas y los pájaros gritando en lo alto. Estaban cansados, pero con la sensación de que algo estaban haciendo bien…
Alexander decidió sacarle provecho a unas sobras de grasa que tenía guardadas. Sin ciencia ni modernidades, solo con lo que había a mano en el viejo rancho O’Neil, se puso a fabricar jabón casero al estilo de su padre. No buscaba hacerse rico ni venderlo; solo quería ver si aún se podía hacer algo útil con las cosas simples...
Alexander venía manejando por los caminos de tierra rumbo al viejo rancho O’Neil. Su pequeño coche tosía como perro viejo, pero aguantaba el viaje. Al llegar, se bajó con calma, estirándose los hombros mientras veía el sol colarse entre los árboles del lugar. Sacó una bolsa con trastos y trapos viejos y caminó hacia la entrada del rancho, listo para ponerse manos a la obra.
Ya dentro del rancho, fue directo a la cocina, una de esas con olor a leña quemada y grasa vieja. Abrió la nevera rechinante y sacó varios trozos de grasa animal que había guardado días antes. Los tiró dentro de una olla grande de hierro que puso sobre la estufa a fuego medio. A medida que la grasa se derretía, fue sacando con una cuchara de madera todas las impurezas, huesillos y pellejos que flotaban.
Luego bajó al sótano, un lugar húmedo y lleno de cachivaches. En una de las estanterías cubiertas de polvo, agarró una botella de sosa cáustica y una garrafa con agua. Mezcló todo con cuidado dentro de un cubo de plástico grueso. Sabía que esa mezcla era fuerte, así que lo hizo con paciencia. Luego, lo calentó todo al lado de un hornillo de gas que había improvisado ahí abajo. El olor que salía no era muy agradable, pero ya estaba acostumbrado a esos menjunjes.
De nuevo en la cocina, echó la mezcla de sosa con agua sobre la grasa derretida, que ya estaba tibia. Luego agarró una vieja botella de lejía que tenía debajo del fregadero y la echó con cuidado. La mezcla empezó a espesar poco a poco, tomando una textura como de papilla pesada. Agarró unos moldes que él mismo había hecho con tablas viejas y los llenó con la mezcla usando un cucharón viejo. El jabón ya estaba tomando forma.
Cuando todo estuvo listo, limpió lo que pudo y salió del rancho. Se volvió a subir al coche con las manos aún oliendo a lejía y grasa. Mientras encendía el motor, miró por el retrovisor el rancho a lo lejos, sabiendo que en unos días volvería a cortar esos jabones rústicos hechos con sus propias manos. Puso la radio, se sacó el sombrero por un momento y arrancó rumbo al motel.
Unas semanas atrás, Ryan había bajado a la gasolinera de Grove Street con la idea de comprarse unas papas y una soda. Todo iba bien hasta que al pagar, soltó un comentario bruto al dueño: “Tú pareces pandillero, fijo vendes más que snacks”. El dueño, un tipo flacucho pero con mucho pico, lo mandó a volar con insultos más rápidos que el scanner de precios. Se gritonearon feo, y aunque no llegó a más, Ryan se fue masticando rabia. Desde ese día, juró que no se quedaría con los brazos cruzados.
Semanas después, Ryan reunió a sus colegas: Alexander con su panza de tanque, Ronnie, y Harry que ni sabía bien a qué iba, pero se apuntó igual. Cargaron bates metálicos, machetes, cochillos, y hasta una vieja pistola para asustar al dependiente. Subieron a la furgoneta oxidada del motel, que sonaba más que una licuadora rota, y rodaron rumbo a Grove con sed de desquite. Al llegar a la tienda, entraron todos con máscaras. Ryan gritó: “¡Esto es por tocar los cojones, pandillero!” mientras los demás saqueaban lo que podían guardar en sus bolsillos, volcaban estanterías y llenaban el suelo de salsa y bebidas. El dueño chillaba mientras trataba de protegerse en una de las esquinas del local. En eso, un tipo asomó la cabeza por la puerta y salió corriendo. Acto seguido, se escucharon unos disparos afuera dirigidos hacia la tienda, pero milagrosamente ninguno dio a nadie y en el susto, Ryan miro al dueno de la tienda y lo culpo de lo sucedido diciendo: “¡Esto ha sido cosa tuya! ¿Verdad sucio pandillero?” Ryan lo golpeo un par de veces y lo dejo en el suelo.
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Sin mucho más que hacer, los del motel recogieron unas latas de soda de la maquina rota, billetes que se habían caído de esta y salieron corriendo entre entre la suciedad del lugar. Dejaron un mensaje claro para los miserables pandilleros de esa zona: “Con el motel no se juega”. Subieron a la furgoneta mientras sonaba un viejo rock que por los altavoces de la furgoneta no se entendía casi, y entre carcajadas, se juraron no volver a Grove… al menos por un tiempo. La lección fue clara: nunca subestimes a un grupo de paletos aburridos con mucho tiempo libre y sin nada que perder.
Esa noche, la luna apenas se dejaba ver entre las nubes sucias del desierto. Raymond Charlson y Harry Dawson estaban fuera del motel abandonado de Sandy, sentados en el capó oxidado de un coche que ya ni ruedas tenía, pasándose una botella barata entre risas huecas y los restos de un porro mal liado. Era una de esas noches en las que no pasa nada, pero todo puede pasar, y pasó.
Sin que nadie lo esperara, de entre los matorrales secos surgió un jabalí, grande, flaco y lleno de mala hostia. Se lanzó directo hacia ellos, como si los conociera de antes, como si viniera a ajustar cuentas. El primero en reaccionar fue Harry, pero para cuando quiso moverse, ya lo tenía encima. Lo embistió con fuerza, tirándolo contra la pared exterior del motel. El golpe fue seco, y el grito de Harry se mezcló con el gruñido salvaje del animal.
Raymond se quedó paralizado apenas un segundo, lo justo para ver cómo su colega, entre temblores y tosidos, sacaba un cuchillo que siempre llevaba metido en la cintura. Con un movimiento desesperado, le clavó la hoja al jabalí en la espalda. El bicho soltó un chillido infernal y salió corriendo hacia el interior del motel, perdiéndose escaleras arriba como si supiera el camino.
Raymond, con el corazón acelerado y los ojos desorbitados, soltó la botella, gritó algo incomprensible y echó a correr en busca de ayuda, tambaleándose como si tuviera fuego en los talones.
Al rato llegó un ranger del SASPS. Serio, curtido, de esos que no se sorprenden fácilmente... hasta que vio a un yonki sangrando y a otro gritando sobre un jabalí homicida. Revisó la zona, pidió refuerzos y se puso manos a la obra. Mientras los paramédicos trataban a Dawson —que seguía consciente—, otros miembros del SASPS entraron al motel con linternas y armas tranquilizantes.
En una de las habitaciones del segundo piso, encontraron al animal. Tirado, sangrando, pero todavía vivo. Con los ojos abiertos, como si estuviera esperando que alguien le pidiera perdón.
Lo sedaron, lo bajaron, y lo llevaron con veterinarios. Semanas después, lo soltaron de nuevo en la naturaleza. Como si nada. Como si no hubiera casi matado a un yonki en el desierto.
Desde entonces, Raymond y Dawson ya no se sientan fuera del motel a tomar la brisa. Ahora se quedan cerca de la puerta, con cuchillos al alcance y el oído atento. Porque aprendieron una verdad jodida: en Sandy Shores, hasta los jabalíes tienen sed de sangre.